килосливы. пещеры трон

все точно - марая бумагу, 
я поднимался, открывал дверь 
и видел вход в новую палату. 
в ней пахло клеем и лаком, 
лакал пару капель и дымил во всю
ладаном. да ладно вам, 
вы все такие же,
кто ходит под водяным знаком.

приди сюда знахарь,   
отпевай за молитвы, 
священник, - 
я подглядывал за чужими
жизнями сквозь щели. 

да иди ты отсюда, щегол, 
и без тебя знаю,
что король тут гол,-

он смотрит с трона на костях
на голодный век, ведь все решето. 
все решено? все сквозит соринкой 
в зрачках, улыбкой зажатой в кулак, 
в ладонях зажглась кавалькада лампад,
я самый последний дурак,
что спрятан в крапленые карты судьбы,-
она лишь границы сулит. 
скоп людей - суррогат. 
помоги же найти золотую монету, 
хитрый Семит, я семь пядей во лбу,
отправлюсь в Мурманск, либо Сибирь.

зимовать подо льдом, 
за гранью капканов, 
в пасти у львов. 
мой хвойный трон 
устлан дорогой чрез торф, 
по болотной топи
на Север,
через духовный Восток.
прямиком в мою пещеру 
ловить от шаманизма восторг, 
нанизывая бисер на мысли,- 
садись у моего костра,
мы спрятались на мысе.

запивая горе кумысом, 
лови опрятнее мысли.
что? это иллюзия? 
и мы просто в квартире, 
на пятых, на кислых?
и эта реальность не приз,
а реприза?   
тогда я опять скрываюсь под землю,
сквозь бетон, 
в самый низ.