Начало листа...

Почему ты приходишь ко мне,
В тишине задремавшего дня,
Тихой болью, что в сердце, на дне,
Не сумевшей покинуть меня?
Почему, словно ты за плечом,
Я боюсь оглянуться опять,
Чтобы ты, не растаяла сном,
Тем, что я, не хочу, забывать?..

Почему позабыть нету сил,
Те, немногие встречи, в тех днях,
Там, где пепел ещё не остыл,
На разбросанных, ветром, углях?
Почему, проклиная, грущу,
По каштановой стыни озёр,
Твоих глаз, что я снова ищу,
В той толпе, где мой мечется взор?..

Почему, почему, почему?..
Слово, словно осколки стекла –
Плоть души, до крови… И тону…
Но опять, не почувствую дна.
Почему ты приходишь, как боль,
Как упрёк, не случившимся дням,
На двоих где, досталась юдоль,
Ту, что Бог, заповедовал нам?..

  Никогда не найду я ответ,
  В этом беге, из тающих лет,
  Тех, что струйкой песка: сверху вниз,
  Как нечаянный, чей-то, каприз,
  Где разгадка, быть может, проста:
  Наша строчка… в начале листа…