В этом городе...

Светильник гаснет, и фитиль чадит
уже в потемках. Тоненькая струйка
всплывает к потолку, чья белизна
в кромешном мраке в первую минуту
согласна на любую форму света.
Пусть даже копоть.
За окном всю ночь
в неполотом саду шумит тяжелый
азийский ливень. Но рассудок -- сух.
Настолько сух, что, будучи охвачен
холодным бледным пламенем объятья,
воспламеняешься быстрей, чем лист
бумаги или старый хворост.

Но потолок не видит этой вспышки.

Ни копоти, ни пепла по себе
не оставляя, человек выходит
в сырую темень и бредет к калитке.
Но серебристый голос козодоя
велит ему вернуться.
Под дождем
он, повинуясь, снова входит в кухню
и, снявши пояс, высыпает на
железный стол оставшиеся драхмы.
Затем выходит.
Птица не кричит.

И.Бродский

*
Цепочка фонарей до горизонта,
Во мраке и в дожде летят авто.
Нам оставаться дома нет резона,
Коль суждено дождя нам решето

Пройти и пробрести в ночи и мраке.
В ритм попадёт мой быстрый резкий шаг,
Река и пристань, фонари, бараки,
Дорога, новостройки. Ночь вершат,

Размыты, будто меловые, фары.
Я в горизонт иду, взбесилась тьма
Дождём и бурей. Клён склонился старый.
Иду сквозь дождь, чтоб не сойти с ума.

Агата Кристи 4   19.04.2019 07:22   •   Заявить о нарушении