В этом доме никто не живет

В этом доме никто не живет,
Тишина - его верный спутник;
И с дороги уставший путник
К сожалению, туда не зайдет.

В этом доме не слышно звонков,
Да и разве они бывали…
Этот дом не подпустит воров,
Да и чтобы они украли…

В доме были шикарные виды,
Все красиво: пролеты и арки .
Только люди здесь не бродили,
Лишь старик, все игравший на арфе.

А у дома чудеснейший сад...
Только яблоки в нем не спеют,
Разве старенький дом виноват
В том, что стены его не греют?

В свои тридцать он был умен,
Только в Боге он ошибался.
Среди леса прочитанных книг
Он от правды все больше терялся.

И подобно заблудшей овце
Он к волкам торопился на ужин.
Все ответы сходились в Творце,
Но такой показатель не нужен.

И казалась бы- целый мир
Только волосы чуть поседели…
Позже бороду отрастил…
Вот так годы и пролетели.

Он, конечно, чужих не любил,
А своих у него и не стало.
Он себя по кусочкам губил,
Его время как будто не брало.

Этот дом, как чья-то душа,
Весь наполненный всякой дрянью,
Только жить нужно, чуть спеша,
Чтоб успеть добежать к покаянию.

Завещал хоронить без крестов,
Нынче все у нас по закону,
Только тяжесть небесных оков
Не подвластна земному взору.

Ничего… все в каком-то иле,
Ничего, кроме книг на полках,
Только, знаешь, в сырой могиле
В философии нету толку…

Только в наше хорошее время
Непригодных домов не бывает,
И в случайное воскресенье
Здесь бульдозер все разровняет.

Крыша рухнет двумя этажами - 
Строить легче, чем разрушать.
Он работал до боли – руками,
И голодным ложился спать.

Одиноко, лежал в больнице.
Никого, только люди в халатах.
И свои, закрывая ресницы,
Так и умер в унылых палатах.

Ангел с неба тихонько спустился
И в ладони он душу забрал…
«Ангел, богу я не молился…»
- он чуть слышно ему прошептал.

Ничего не ответил Ангел,
Он не знал, что ему ответить,
Сей вопрос в недоступном ранге,
Даже в ангельском мире – свете.

Что же будет с огромным домом?
Доживет ли, свой скромный век?
Будет снова он тих иль полон?
Забредет ли туда человек…

Может, будут здесь бегать детишки,
Может, птицы здесь запоют…
Может, спалят дурацкие книжки,
Может, яблони зацветут…..