Ваш поэт умер, закройте ему глаза.
Так положено, вроде, если не ошибаюсь.
Была предписана ему прекрасная судьба,
Ведь он смотрел на всё, задорно улыбаясь.
Поэта больше нет, он отравил себя,
И сказки его отныне-просто ложь
Вернуть его любовь к зефиру теперь нельзя,
Он бледный, холодный, и сам на себя не похож.
Во взглядах всегда прочитал бы отрывок души,
Касанием тёплым своим улыбнуться б заставил,
Но теперь мой поэт уж никуда не спешит,
Хоть все точки над и до сих пор не расставил.
Он,даря любовь свою всему вокруг,
Найти не смог себе другого примененья,
Он потерял себя, мой юный друг,
И больше не нашёл себе он вдохновенья.
Он написал последние свои стихи,
Допил давно остывший кофе,
И не сказав какой-то чепухи,
Позволил он случиться личной катастрофе.
***
© Copyright: Льюис Флер, 2015
Свидетельство о публикации №115122103555
Свидетельство о публикации №115122103555
Рецензии