Когда моя наполнена душа,
Мне даже рифмы подбирать не надо, -
Польются строки сами не спеша,
Уложатся в известный им порядок.
Бессонной ночью пишется легко,
Безудержно, с налетом легкой грусти...
Летучей мышью спит под потолком,
Чуть-чуть во сне подрагивая, люстра,
Урчит утробой сытый холодильник,
Рубашки обнимают спинки кресел,
К розетке пришвартован - спит мобильник,
Раздулись шторы, паруса пригрезив,
Им снится: солнце цвет Бордо отбелит,
И алость закрепят морские соли,
Пройдя сквозь бури, обогнув все мели,
Причалит Артур Грэй к своей Ассоли.
И ты ко мне когда-нибудь вернёшься,
И среди ночи тихо вскрикнут двери,
И ты - усталый, мокрый и продрогший -
Мне сказку сочинишь, и я поверю...
И снова переполнится душа,
И комната зальётся тёплым светом,
Как будто на окошке продышал
Кругляш Луны нагретою монетой...
Ассоль
© Copyright: Людмила Макеенко, 2015
Свидетельство о публикации №115122101352
Свидетельство о публикации №115122101352
Рецензии