Моё время цвести, ваше - ложиться в гроб.
Ты был слишком благочестив, вызывая стихами озноб.
Моё имя - гроза, ваше - могильная тьма.
Ты банальные фразы писал - идиоты сходили с ума.
Мои фразы - полынь, ваши - сифилис и дерьмо.
И на этом: "Аминь!", я ваш мозг сжигаю огнём.
Моя боль - огнестрельная рана, ваша - заноза в пальце,
Вы - сборище нудных болванов, никогда не поймёте скитальца!
Мои мысли - стихия ветра, ваши - земля на могиле.
Вы находите сто ответов на кровавые слёзы людские.
Моё время цвести, ваше - ложиться в гроб.
Досчитаю до тридцати
И кровью своей: "Досвиданья..."
Стоп.
Совсем немного о поэтах, которые не поэты
© Copyright: Федора Басманов, 2015
Свидетельство о публикации №115122111192
Свидетельство о публикации №115122111192
Рецензии