Как обычно грязный стол,
Окурки, пепел и листы,
На них знакомые черты
Слезают со стола на пол,
Чтобы в кромешной темноте
На ощупь отыскать ключи,
И тихо тикают часы,
Приближая их к звезде,
К побегу и свободе быть -
Ведь им не нравятся листы,
Столы, холсты - на них пусты
И хочется от горя выть.
Но ветер, воля и побег,
Как смысл бытия любви,
И я пишу им про ключи -
Как вечность свой берёт разбег.
И моей рукой они
Выводят на краю листа
Что их зовёт вперёд мечта,
Что по'лна грусть их и тоска.
И остаётся лишь печаль
У левого виска.
Ключи. Элегия
© Copyright: Богдан Яковлев, 2015
Свидетельство о публикации №115122110309
Свидетельство о публикации №115122110309
Рецензии