Все, что есть

В мутных Леты потоках зайдется любая весомость, захлебнется и ляжет на дне затаившимся камнем, корабля пересекшимся с рифом забытым остовом, костяками однажды навек разучившихся плавать.
Что до мыслей о прошлом, которому нет возвращения, изучения крайностей и нераскрытых пределов, когда выжженым полем накроет любое мгновение, отсекая возможности начисто все переделать?
От ударов асото в груди, что пока ежечасны, от слезами проложенных троп, поцелуя и смеха все смещается к вздоху, сухому, как треск марокасов, слишком тихому для повторения вечного эхом.
Порождения сознания растают, уйдя в отрешенность от любого, уже невозможного проблеска цели, обретая в ничем не делимом одну завершенность, пусть на этом пути к ней тянуться никак не хотели.
Все, что есть - только выбор, куда повернуть с перекрестка, шорох летнего ветра в дыхании спящих любимых да возможность смотреть, как порой отражаются звезды в тех глазах, что, как кажется, истинно неповторимы.