герой

прости, но быть героем - не моё,
на меня, знаешь, невозможно положиться.
в груди у каждого то чайка, то синица,
мою рвёт на фрагменты вороньё.
я неуклюжий, бьюсь о каждый столб,
хожу гулять, когда на улице безлюдье,

я вечно сонный, я в апатии, простуде,
я - вещество, несообщающихся колб.
прости, но я опять буду неметь,
когда мы встретимся у Бара Одиноких,
ты спросишь, что мне: кофе или водки?
а я в меню отыскиваю смерть.

и в дом нельзя ко мне - ни чая, ни тепла
и в пыльной комнате зачатки декаданса,
мой кот на миг лишь выползет из транса,
чтобы узнать: "ты кушать принесла"?
не надо доверять мне тайных схем,
рассказывать о детстве и привычках.

я - быстро выгорающая спичка,
мне люди - только тема для поэм.

прости, я никакой супергерой,
я - разум волочащий свою ношу.
представь, жизнь - дом, а я стою в прихожей
и лишь мечтаю смыться на метро,
на электричке, шаттле и гнедом
в такое место, где ветра качают воды,
где живы Лондон, Брэдбери и Гёте

и мы болтаем

и вовеки не умрём.