Без прим

Смолкло fo'rte.
Стихает piano.
В двурядие клавиш
Звук уходит, теряется.
Хлопает крышка над ним...
 
Вот и в жизни своей
Ты вот так же устало
Теряешь
То, что было твоё,
Или только казалось твоим.
И становится бледная жизнь всё скупее: Всё меньше
Ярких чувств,
Точных слов,
Видных следствий
И веских причин.
У мужчины с годами
Всё меньше надежды,
И женщин.
А у женщины
Меньше любви,
И всё больше мужчин.
Жизнь из жизни твоей
Понемногу уходит,
Уходит.
Между дней,
Как вода промеж пальцев,
И не удержать.
Поселяется в окнах
Соседнего дома,
Напротив,
Чтобы юностью чьей-то
Там снова любить и дышать.
А с тобой её встречи
Теперь так случайны, так редки.
В смысле не содержательны,
В чувстве так вяло бледны,
Как миньет от фригидной
Соседки, по лестничной клетке,
Как наколки граффити
На коже щербатой стены.

...Этот договор с жизнью
Подписан тобой, не читая.
Он был на руки выдан
Судьбы экземпляром одним.
И теперь ты зачем-то его
Запоздало листаешь,
Будто ищешь лазейку надежды
С пометкою – прим*.