Не до пиров, бутылка водки...

Листаю прошлого страницы, на день вчерашний я гляжу, и дорогие сердцу лица, я в нем внезапно нахожу. Хоть для меня всегда загадка, что заросло уже быльем, они все вместе, дед и бабка, и мама с батей за столом. Отец вернулся только с фронта, горит, как елка, от наград…Сосед пиликает на хромке, он свадьбу должен развлекать.
Не до пиров, бутылка водки, грибы, капуста, огурцы…Как гость незваный, рыскал голод, все ждали будущей весны.
Победная, та миновала, в салютах, в радости, в слезах…И вот жизнь мирная настала, но нет пшеницы в закромах. На бате сапоги из хрома, казенный вспоминает харч…Прошло пять лет, как не был дома, судачь об этом, не судачь.
Один остался от призыва, от довоенного как перст…Его ровесников убили, был беспощаден к ним свинец. Хлебнули бабка с дедом горя, с войны им весточка пришла: - Любимца! Старшего! Егора! Под Кандалакшей смерть нашла!
Отец в деревне встретил радость, сходил он к деду на поклон…И вот с одной бутылкой свадьба, плюс Кольки Жукова гармонь.
Они весь вечер просидели, пока был в лампе керосин…Про Ермака, конечно, спели, ее мой дед очень любил.
Сугробы дыбились как кони, дым норовил луну достать…И Колька Жуков на гармони, на холоде не мог играть.


Фото из Интернета