Дай прикурить, браток,
спички мои отсырели,
а то я что-то продрог,
не греет войлок шинели.
Здесь можно курить, не боясь,
что снайпер огонь увидит
и влепит пулю меж глаз,
бросив тело в могилу.
В тылу хорошо... тишина.
Здесь птицы поют иначе.
Шел сорок третий год,
солдата звали Иваныч.
Он не вернется домой,
в Польше обнимет землю,
а внук его сохранит
снимок с войны волшебный.
фото из сети
Горький табак войны
© Copyright: Петр Ильин, 2015
Свидетельство о публикации №115122002437
Свидетельство о публикации №115122002437
Рецензии
