По полям побежала прохлада,
Со слезою рассветы в луга…
Ничего, порой, в жизни не надо,
Лишь бы к нам не летели снега!
И не чудилось, что понапрасну,
Этим летом, цветением пьян,
Всё, что звалось «Любовь», ежечасно
Я к виску приставлял, как наган!
Я ведь сам Ей назвался целью
И исход не искал иной…
От того, так светло и бесценно
Эта память кружит надо мной!
От того, оглушительно звонко
Облетают во тьму сады,
Словно шёпот того ребёнка,
Что родить отказалась ты…
Побежала прохлада
© Copyright: Сокольский Астрахань, 2015
Свидетельство о публикации №115122011995
Свидетельство о публикации №115122011995
Рецензии