В жар оранжевой пёстрой листвы...

В жар оранжевой пестрой листвы,
В год тысяча восемьсот девяноста второй,
Родилась в семье московской знаменитой
Малышка строгая с кудрявой головой.

Росла как все тогдашние детишки
В сплетении клавиш и винтажных рам,
Но что-то чертячье в той девочке было,
И шалости в ней не видать ни на грамм.

Созрела Марина, минуя преграды,
Сама над собой и страной вознесясь –
Как много природы, мелодии, боли,
Какая в поэзии женская страсть!

Марина прекрасная, звонкая, громкая,
В огне и в воде закалилась бедой;
Мы слышали голос и видели тонкость
Запястий, колец, взор горячий, больной.

Как будто с повышенной температурой,
Как будто болела своими стихами,
Болела возвышенной, жадной любовью
К землянам с их жизнью, богатой грехами.

Ушла так же громко как строки писала,
Как в песни вложила глубокие мысли,
В тот день, где в глуши по прозванью Елабуга,
В сенях на петле поэтесса повисла.

Нельзя позабыть, не принять, разлюбить
Марину, которая женскую душу
Раскрыла навек и века, словно книгу,
В безвестной могиле, покой не нарушив.