Письмо

Яна Кудревская
Со­ва твоя ле­тит, но без пись­ма –
Оно, увы, про­пало по до­роге.
А мо­жет, его не бы­ло всег­да?
Ты лишь его при­думал по­нево­ле?...

Ты вы­думал его, что­бы сбе­жать
В вол­шебный мир, по­даль­ше от чу­лана.
Но глу­по те­бе бы­ло по­лагать,
Что вдруг пись­мо при­будет ут­ром ра­но.

Ты ве­рил, очень ждал да­же в две­над­цать,
Хоть бы­ло яс­но – точ­но не при­дет.
За го­дом год. Те­бе уже пят­надцать,
А дет­ская меч­та еще с то­бой жи­вет.

Прош­ли го­да. Те­бе уже за двад­цать.
На­деж­да уто­нула в конь­яке.
Пус­той меч­тою бы­ло глу­по упи­вать­ся,
На­де­ять­ся на жизнь в дру­гом мир­ке.

На­зад ты смот­ришь с го­речью и болью,
Ты сам при­думал, сам се­бе нав­рал.
Не стал ты об­ла­дате­лем той ро­ли,
Что сам се­бе ког­да-то пред­пи­сал.


© Copyright: Яна Кудревская, 2015
Свидетельство о публикации №115122010062
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Яна Кудревская
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Яна Кудревская