Тиф искусства

В прошедший вечер мне рассудок насквозь проломило,
Выдернуло жилы так, что кровь по сердцу расплескалась,
Весь мой бесполезный хаос в атом превратило,
Терпи, мол, - все, что тебе осталось.

За эти чуждые мне стены и мертвые глаза
Я куски воспоминаний у судьбы жадной отсужу,
За забитые в горло до хрипоты слова,
За те стихи, каких я не писала и уже не напишу.

Мне мозг пронзали проржавевшей истиной,
О которой каждый из нас знает наперед.
Я о бумагу, словно о металл, ломала кисти,
Боюсь, моих строк уж более никто не разберет.

На душах многих нацарапано как кремнем,
Их силуэты – аморфное вещество,
Другие же для всех подряд раздеты,
Третьи – таят вечный эмбрион.

Две-три из них как-то необычно посмотрели,
На мой помешанный и изощренный дух,
Тогда лишь мои туманные поэмы
Ожили и запели вслух.

Ныне она как будто вновь окаменели,
Их не видно за тенями плотных стен,
Без взоров душ умрут они, мои поэмы,
А кожа станет белая, как мел.

Я тем мелом обозначу облик моей рифмы,
Рядом положу разломанное надвое перо.
Болезнь искусства сродни по симптомам с тифом,
Но благоговейно, если глаза тех душ подарят мне тепло.