Рождаются мысли в природном ключе,
Когда простоту ты свою не обидел,
И принял заветный кинжал на бедре,
Как плату за чести хранимое имя.
Любовью смертельно был болен, учась,
Я зная, что скоро зима не придёт, как не звал ты,
С Всевышним нашедши прочную связь,
Что дом прикрепила канатом ватаги.
Обыденный прок - измерять по уму,
Дыханием вольным, - самим не прикажешь,
Но всё же желая пробраться сквозь тьму,
По-прежнему ищешь небесных указов.
На мглистой заре провозвестник имён -
Ещё один орден души одинокой,
Что встал, окрылённый, на палубу снов,
И ждёт обретение нужного прока.
Душой отрицая чудес номера,
Ты выйдешь к понятному часу рассудка,
Где день, отмечая росу и талант,
По-прежнему светел и весел для слуха.
Мысли
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2015
Свидетельство о публикации №115121908643
Свидетельство о публикации №115121908643
Рецензии
