На морозные иглы нанизана
Сеть городских огней.
Ты идёшь, и тобою зима не признана...
Что до этого ей?
Ноги с хрустом топчут кристаллы замёрзшей влаги,
но ты знаешь, чем вызваны звуки эти:
Просто ножницы режут листы бумаги
Летописного свода грядущих столетий.
Нерождённые звёзды, теряя оси,
Кружат в медленном танце.
Кто на них ещё взгляд с интересом бросит?
Разве только, что иностранцы.
Ты в своём деспотизме проходишь мимо
Календарных холодных дат,
Согревая неверием в гибель Рима
Свой растерянный зимний сад.
В безнадёжности ночи надежда ярче,
Тень видней.
И тебе с каждым шагом почему-то становится жарче
и вокруг чуть теплей.
Отступивший, спятивший, иглы теряя,
Мороз в ознобе... да и бог с ним.
Ты идёшь к горизонту. Дорога прямая.
А в конце её - Рим.
Зима
© Copyright: Николай Федяев, 2015
Свидетельство о публикации №115121907721
Свидетельство о публикации №115121907721
Рецензии