Словно отрез из шёлка,
Скомканный впопыхах,
Душу клади в кошёлку,
Не стоит нести в руках.
И перед вязким сумерком
В сад приходи, не спеша.
Тишь, будто умер кто.
Может, твоя душа?
Вынь и оставь на столике,
Разгладив прозрачной рукой.
Чувствуешь — боли нет?
Сад теперь этот — твой.
на Дал Ты мне молодость трудную... Анны Ахматовой
© Copyright: Евгений Ивачевский, 2015
Свидетельство о публикации №115121907299
Свидетельство о публикации №115121907299
Рецензии