Texas trucker

Я сам из тех, кто с малых лет уже сидит за рулем,
Кто на дороге столбовой успел прослыть королем.
Я независим, профсоюз за мной стоит, как гора,
Когда полиция штрафует, отбирает права.

Мне сорок лет, мне сорок зим, и у меня нет жены.
Тому, кто водит грузовик, они порой не нужны.
И никакая плечевая не заменит тот кайф,
Какой ловлю я каждый раз – он называется «драйв».

Долой мужской шовинизм, настанет время – женюсь,
Потом проснусь и ужаснусь, и от волненья напьюсь.
И это будет новый путь длиною в сотни тысяч лет –
Я снова в рейс уйду от ласки и домашних котлет.

И дети будут твой альбом с волненьем в сердце листать,
И донимать тебя вопросом: «А кто наш папка, а, мать?»
А ты, не зная, что ответить, все стоишь у окна,
А за окошком нет ответа, только светит луна.

И я вернусь когда-нибудь, шурша в карманах баблом –
Теперь уж точно мы с тобой как в сказке, мать, заживем.
И я продам свой грузовик, гараж и трейлер продам,
И мы отгрохаем у озера уютный вигвам.