Идет он белый, зависая,
Пружиня, медля пасть о том,
Что труд излома - труд печальный;
Спешить нельзя, цель ни при чем.
Под фонарем ночным он пламя,
Но только с белым языком.
А глубже в ночь - в ночи играла
На флейте грусть, чтобы рояль
И саксофон - потом.
Сонм белых, белых тихо падал,
Уже не просто как обычный снег -
А по весне вишневым садом,
Когда вдвоем, и у нее букет...
А лет? Все только начиналось,
Лишь возводился жизни дом;
Ты у плеча еще, к нему прижалась
С букетом, а потом, потом, потом...
Но лет? Все только начиналось.
Еще все будет впереди.
Жизнь как река:
О берегах - казалось,
И что сбылось, что есть, увы...
Не зря, он, белый зависает,
Пружинит, медлит пасть о том -
Что труд излома - труд печальный,
Спешить нельзя, цель ни при чём...
Снег
© Copyright: Геннадий Чирясов, 2015
Свидетельство о публикации №115121904958
Свидетельство о публикации №115121904958
Рецензии