Соловьи мои в зиму не спят

             *     *     *
Соловьи мои в зиму не спят,
травят душу с запросом на вынос.
Ходит время в хиджабе до пят —
видно, так оно в нас обновилось.

Стала общей, должно быть, судьба:
время денег и время молитвы
ставит лучших в себе под удар —
в виде бонусов смерть обналичивает!

Средний век, видно, срок свой забыл —
забежав, встал в ХХХ под дышло.
И теперь кто из нас позади?
Хотя воздухом общим мы дышим.

Эти игры к чему приведут?
Рокировка на чёрного ставит.
Ох! накличут нам верно беду —
не забьёшься за чьи-нибудь ставни.

Я бы вышел навстречу врагу,
взял в обнимку, как снежную бабу:
— Если хочешь, то мной приторгуй!
Может к лету Аллах что добавит.

Может, время не знает щедрот,
и щербатость луны шла на убыль
лишь затем, чтобы рот мне вспороть —
чтоб хоть в этом меня не надули.

Может, рвут мне не кожу, а мысль.
Собирают «своих» под знамёна,
чтоб не кровь на рубашке замыл,
а за щедрость души их замолвил...

Я не знаю Аллаха в лицо.
Под другим, видно, небом родился.
Но ведь если за что привлечёт,
кто же выступит в роли радиста?!

«Все мы дети и света, и тьмы...» —
за меня простучите по Морзе.
Но чтоб небо во мне отменить —
надо б к танку навечно примёрзнуть!