***
Какой в том прок, что между строк
течёт моя река,
когда натруженный висок
опять гудит слегка,
когда в дому я, как в плену,
и холод, словно нож,
ночами не даёт заснуть,
морщинясь рябью кож.
И что с того, что я «того»,
а мог бы и не быть,
когда исправить ничего
нельзя... или забыть.
2015 г.
Какой в том прок, что между строк...
© Copyright: Сергей Никода, 2015
Свидетельство о публикации №115121810714
Свидетельство о публикации №115121810714
Рецензии
