Ноябрь

Марк Розин
Зелень трав припорошил
снег,
На дорожках от луны –
ночь.
По секундам устает
век,
И надежды на разбег –
прочь.

На излете замерев
звук,
Превращается в болезнь
слов.
Тихий шепот обострит
слух,
Чтобы чей-то ощутить
зов.

Одиночество – как тень
в дождь:
Невозможно, но представь –
есть.
Не приходит, когда ты
ждешь,
И уходит, когда ты
здесь.

Если ждать, то настает
день,
Где поймешь, что ты был так
глуп,
Потому что не прогнал
лень
И на нежности всегда
скуп.


© Copyright: Марк Розин, 2015
Свидетельство о публикации №115121801054
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Марк Розин
Рецензии
Написать рецензию
Другие произведения автора Марк Розин