Про судьбу

Возвращается ли возраст счастья?
А есть ли такой вообще?
Поиски походят на связки сотен тысяч ключей
При полнейшем отсутствие рядом двери,
Ящика, сундука или же любой их части.

Все равно все пытались принять участие
В розысках похожих вещей.
Всем случалось выбирать кратчайшие,
Меньшее, проще.
Все когда-то прибывали в луже,
Каждый хоть раз падал лицом в грязь
Подбирал врагу оружие,
Расставлял себе капканы,
гордясь.

Все списали на суматоху,
Так гибнет ответственность на корню.
Всем когда-то бывало плохо,
Но не все орут, воюют и пьют.
Всем когда-то бывало страшно,
Но не все мечутся, прячутся, чтут...

Мутят воду люди,
любят такой труд.

Нарисованные мурашки,
Пролитый на себя ледяной пруд,
Что судьбой зовут и в тепле теряют.
Надевают довольные глаза покуда
Не боятся замерзнуть или растаять.

Натягивают тетиву событий,
Эпитетами, застилая нутро.
У всего есть предел видимый
Хоть и звучит это слишком нудно,
Да и как мир старо.