Мурманский снег — скрип, скрип...
Окон, глядящих во тьму, медь.
Голос во мне перемёрз в хрип.
Я не могу петь.
Выстывших звёзд в проводах фальшь,
Звуков, зудящих не в лад, жесть...
Не согревает и «Крым — наш!».
Это не здесь.
Выхлоп машин у домов — сед,
Как ядовитое молоко.
А под Полтавой в земле — дед...
Как далеко.
Под Иловайском могила сестры,
С дядькиной рядом, а я — здесь...
Спите спокойно. У нас Крым
Есть.
Хмурясь, глядятся в себя дворы,
Из ниоткуда плывут слова:
- Слушай, а почему только Крым?
А?
Кто это? Дядька? Сестра? Дед?
Крикнуть бы: «Не по моей вине!»
Мертвенно синь фонаря свет.
Холодно мне.
Не по моей вине!
© Copyright: Николай Колычев, 2015
Свидетельство о публикации №115121801009
Свидетельство о публикации №115121801009
Рецензии
Спасибо за красивые и достойные слова. Идиотизм в жизни настолько щемит, что нет слов. Обнимаю, с теплом. Ю.Федоров
Юрий Федоров 31.12.2016 18:00 • Заявить о нарушении
Юрий Федоров 31.12.2016 18:00 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.