глупый туман страдальца смешного без цели

задыхаясь среди спутанных мыслей,
тяжело рассудить как стоило б жить,
невозможно и чувства осмыслить,
невозможно даже любить.
когда вновь после долгого счастья,
после сладкого забытья,
ножом нежно кромсая запястье,
тонешь в чаше нытья,
вот тогда и становится мерзко.
пустоты разрывающий крик
так безмолвен, и мне если честно
также больно, как если б погиб
мой любимый, друг или брат.

я опять растекаюсь в слезах,
и Мыслитель опять очень рад,
что я ною снова в стихах,
что я утром прошу налить яд,
а не чай, не вино и не воду.
к какому придет всё исходу?
если я будучи в трезвом уме,
тону в удушающем, тошном дерьме,
если я проливаю слезы на грудь,
если больно до дрожи, до приступов астмы,
что мне стало дороже? этил или разум?
что мне изменить? что вернуть?
не любят меня, или я же любить
не способна? не суть.
все это лишь глупый туман
страдальца смешного без цели,
сеть неосознанных дум и обман
декабрьской колючей метели.