Т...
Будь не полночь, ушёл бы в лето,
Где росою трава примята,
Где друг другу дают обеты
Соловьи на любовь и святость.
Где, коль выдох, то с грудью полной,
А коль вдох уж, то вязкий, с мёдом,
Чтоб до лёгких взрывные волны,
Чтоб до сердца речные воды.
Но, увы, отцвели герани,
И свеча уж давно погасла…
Мне бы в небо, да кисти в длани,
Написал бы тебя я маслом.
Иль гуашью цветной по кальке,
Но пером и конечно тонким,
Дабы всё, что в золе и тальке,
Не вспугнуть, не пройти сторонкой.
Где же осень твоя успела
Наплести паутинок сети,
Не мелком изумрудно-белым,
А перстом и вот тем, и этим.
А потом уж конечно Словом,
Пусть нескладным, сухим, но в очи,
Где огонь и улыбка снова,
Как тогда, той июльской ночью.
Под луной серебристой коей,
Меж веками стирая грани,
Я твои, о, Маркиза Гойи,
Целовал и уста, и длани.
Написал бы тебя я маслом...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115121702102
Свидетельство о публикации №115121702102
Рецензии
