Всё пусто.
Дом, кровать и пол.
А было густо.
Всегда накрыт к обедам стол.
Был нужен
так же, как тепло, вино
и ужин...
Не оценил.
Я слишком часто уходил
и ожидание протекло
сквозь пальцы женских рук,
где пульс тревогу бил,
а я не шёл на звук.
И чёрной кошкой из углов
восстало "Поздно".
Вернулся, но не стало снов
и гвоздик...
На нём висела шляпка
твоя от солнечных лучей.
Гвоздь стал пустым -
мой взгляд царапать.
Он стал ничей....
Теперь вот дым
густой от сигарет
висит под потолком, плетёт косички.
Куда им до твоих, где золотился свет,
когда я зажигал свечу от спички,
перебирал в ладонях эти струны света...
Ну а теперь, вошло в привычку,
что ты не здесь, а где-то.
Что снегом замели твой след дороги,
пустое - бежать вдогон,
что ужин - это хлеб без сахара и соли
и самогон.
До судороги
© Copyright: Александр Вайт, 2015
Свидетельство о публикации №115121711190
Свидетельство о публикации №115121711190
Рецензии