Путник

Усталый путник бредёт по дороге судьбы,
Минуя пустынную степь, леса и сады,
О посох  истёртый  рукой опираясь одной,
Идёт, след отметив помятой травой.

Сквозь ветер пройдя, и грозу, и неистовый дым,
Тоской сплошной,  и трудною жизнью гоним,
Он шёл, неустанно твердя наизусть,
Что где-то когда-то и этот закончится путь,

Что где-то, когда-то и он обретёт себя,
И дланью своею коснётся фортуна-судьба,
И будет он знать, что не зря искал он свой клад
В неведомой толще времён и без жажды наград.

И он удивлялся, лишь стоило вглубь посмотреть:
Как можем мы жить, когда суждено умереть?
Как можно любить, когда любовь сожжена,
Как верить в других, когда ты не веришь в себя?

И путник дивился, что вроде бы жизнь и прожив,
Он так и не слышал счастья неспетый мотив,
Он так и не видел тот смысл, которым живут
Те люди, которые больше его не поймут.

И стоит ли нам клад неведомый где-то искать?
И мысли и чувства ночами подолгу терзать?
Вся жизнь мотыльком в огне полуночной свечи,
В капле на воске… Её не поймал ещё ты.

Не выпил до дна её сладость и блеск янтаря;
А может, сегодня свеча зажглась не твоя…
В пути бесконечности смысл легко потерять.
Но надобно верить и надо ещё доверять,

И может, когда-нибудь путник с закрытой душой
Откроется на перекрёстке передо мной.