Поэты долго не живут.
Запомните на долго это,
И если буду жить, мой друг,
Я никогда не был поэтом.
Смирился с тем, что нет удачи,
Я принял то, что не принять.
Мне воздух свежий не приятен,
Мне горький дым один под стать.
Курю и пью, ругаюсь матом,
Скрываю чувства под пальто,
Мне надоело жить под страхом
Наделать в жизни баловство.
Мне каких-то не полных двадцать,
Мне, наверное, жить да жить,
Но зачем, если мне не статься
Тем, кем поистине жажду быть?
Не учу я обычных правил,
Не пойму элементарных вещей:
Кто меня на сей путь наставил,
В руки дал лишь охапку вещей
И заставил писать на бумаге,
Что сбывается в тот же миг;
Кто позволил мальчишке-гуляке
Громко петь, что аж голос охрип?
Жизнь сломалась в неполные двадцать,
И раздался выстрел в тиши.
Пришло время нам, друг, попрощаться,
Ухожу, лежа молча в крови.
В порыве отчаяния
© Copyright: Плюшевый Поэт, 2015
Свидетельство о публикации №115121609240
Свидетельство о публикации №115121609240
Рецензии