Считайте это за порок

Я не скажу, что рок рукой нетвёрдой
Чертил мой путь с похмелья вкривь и вкось.
Да, приходилось - в грязь с разбега мордой,
Но в белом тоже быть пришлось.

Да как и всем присутствующим. Впрочем,
Я слово морда лучше заменю.
А жизнь, она что в Вологде, что в Сочи:
Ешь, что записано в меню!

Я не ходок на митинги от скуки,
И накипело если - не ходок.
Не заработал взятий на поруки.
Считайте это за порок.

Я не боец - ни в стае, ни вне стаи.
Да и не жду от жизни эполет.
А есть ли я тогда? Того не знаю.
Есть подозрение, что нет.

Я не творец. С твореньями - к Природе.
Мой потолок - зеркальный оттиск их.
Слегка кривой. Но не критично, вроде -
Спросить-то как у них самих?

Чтоб снять вопрос, чуть-чуть переиначу:
Тому назад уж года тридцать три
Поставил пред собой я сверхзадачу:
Ты хоть намеренно не ври!

Меня зовут акыном доброхоты.
Я - пас: я в этом им не оппонент -
Им в ярлыке звучат сарказма ноты,
А я в нём слышу комплимент.

Мир в объектив сознанья созерцая,
Иду по жизни и тому я рад.
И дурака порой от мудреца я
Не отличу на первый взгляд.

Иду по жизни, тень свою буцая.
Нет, чтоб как все: намётывать свой глаз!
И добряка, к стыду, от подлеца я
Не отличал уже не раз.