Тьма вопросов

Извечный мучает вопрос,
Мешая редкому досугу,
Что наша жизнь — недолгий кросс
Иль бесконечный бег по кругу?

Но как бы ни было — в пургу,
При знойном солнце или ветре —
Я неосмысленно бегу
От спин, бегущих в полуметре.

Не торопись! Остановись!
Передохни! — шепчу устало.
Но дела жаждущая жизнь
Меня торопит: мало, мало...

И я еще быстрей бегу.
За спешкой жизнь не замечаю.
Не торопиться? Не могу! —
Себе же бойко отвечаю.

Хоть спотыкаюсь, но бегу.
А кто-то падает навечно.
А мимо, как ни стерегу,
Несется время быстротечно.

Черта конца уже видна,
Но сердце удержу не знает.
Как будто тянет Сатана,
А сзади Боже подгоняет.

Уже прерывисто дышу,
Больней и чаще спотыкаясь.
Неужто тем лишь дорожу,
Чтоб, добежав, упасть, не каясь?

На этом допинге бегу,
Углы дорожные срезая...
Но что-то бешено в боку
Живую ткань нудит, терзая.

Но сердце бьется на износ,
Окружность жизни замыкая.
И тут же теплится вопрос —
А где же жизнь моя людская?

Зачем? и с кем? куда спешить?
Все дальше, дальше от начала.
И так ли надо шумно жить,
Чтоб жизнь так быстро отзвучала.

Ответ, конечно, впереди,
Где круг замкнется на начало.
Но сердце екнуло в груди,
Пошло вразнос и — замолчало.

Лишь успеваю глянуть вслед,
Бегущим людям средь торосов...
Искал на жизнь один ответ,
А утонул во тьме вопросов.