Сказка о плаще

А сегодня ко мне на чай заходил король,
из стеклянной банки черпал вишнёвый джем,
он качался на стуле, гладил моих котят
и скользил по паркету в тёплых своих носках.
Я травила байки, в кухню впитался смех,
и король его жадно вдыхал, как в последний раз.
Утекало время, солнце катилось вниз.
Я сказала: "Дружище, а как там твои дела?"

Он помялся: "Ты знаешь, я этим отнюдь не горд,
но недавно у нас на юге была война.
Нас бомбили с воздуха, ночью, в кромешной тьме,
так внезапно, что мы не смогли увести людей.
А наутро там больше не было деревень,
только пепел в цветущей раме фруктовых рощ,
только боль, что союзник может нарушить пакт,
только стыд, что предвидеть этого я не мог".

Я молчала. Молчали котята. Молчал король.
Улыбнулся, постыдную горечь тая в глазах:
"Этим летом там будут рисовые поля.
Ты же знаешь, что жизнь всегда побеждает смерть".
Он встаёт, берёт со стула свой белый плащ,
на котором нет ни складочки, ни пятна.
"А союзники? Бывшие? Что ты?.." – "Я их простил".
Безупречный,
феерический
идиот.