Соври мне

Соври мне, соври о том, что скоро наступит оттепель,
Что проблески седины не стали видны отчетливей,
Что страхи, как мутный сон, к утру растворятся облаком,
Что ветер больших дорог опять заиграет челками…

Что длящаяся война – дурацкая чья-то выдумка,
Что сеющие – пожнут (по правде и справедливости),
Что годы не смогут нас до блеска в тарелке вылакать
(Cумеем из раза в раз весной воскресать под ливнями).

Соври о шальных друзьях, с кем юность хлебалась кружками,
Что если нагрянем вдруг без повода – будут рады нам,
Что жизнь не совьет петлю – сплетется ажурным кружевом,
Что кладбища нет в конце, но только трамплин –  и радуга.

Такая святая ложь – уверую, да воздастся мне
(Незнание с неких пор считаю большим везением).
Где правда – спасаться лишь крепленым вином и танцами.
Придуманный новый мир в груди прорастает семенем...

Мы будем взахлеб молчать, насытившись тихим говором,
Лежать на полу, курить, прохладу вбирая спинами,
Улавливать сонный пульс большого больного города,
Пока не придет рассвет с глазами до жути синими.

Облупленный потолок. Гардина лучами вышита.
Звенящая тишина с клубящимся дымом венчана.
Я верю в сплетенье рук. Любовники точно выживут.
Соври мне в последний раз. Соври мне, что счастье – вечное.