Не кстати...

Страница первая.
Кто сказал тебе что стерва я?
Твои флюиды сводят с ума,
Твоя химия -моя война.
В центре торнадо одна
И нет дна.
Как-то не кстати эта весна.
Гребанная весна в декабре,
Борьба с собой вечером, утром амбре.
Вторая:
По земле не хожу, низко летаю.
Твой тестостерон разрушает мои оболочки.
Точка.
Точка невозврата осталась позади.
Твержу себе: "Не подведи, иди.
Иди мимо, мимо иди."
Повторяю каждые полчаса как заклинание.
Воспоминания.
Третьей уложились со льдом в стакан.
Вспомнила - есть где-то стоп-кран.
Но где?
Опять воспоминания о тебе.
Уже душат.
Как вывернуть назад душу? 
Все. Привязалась. Не уйти, не укрыться.
Пишу роман на шести страницах,
Я сегодня как полуночная птица.
Час ночи. Четвертая. Не спиться.
И дело ведь совсем не во внешности и даже не в наглости -
Все это так: малые радости.
Ну может быть твой сарказм,
Как оргазм один раз.
А толку?
Только в стоге сена, иголка
Снова не спасенА. Пора устать.
Просто пять.
Пятая.
Под пятОю смятая.
Безнадега. Надолго. Бедолага - скажут иные,
Впадаю в уныние.
Уныние, типа там тяжкий грех и все такое,
Но я изгой, и какое дело кому до изгоя.
А раз так, на горе сижу одна,
Вокруг тишина и ты - моя химическая война.
А я как Наполеон, провозглашу себя Бонапартом.
Просто. Апартом.
Такой есть прием, знаешь?
Но ты таешь,
Тебя теряю, выпитый виски дал о себе знать.
Все. Шестая страница. Спать.