Разве ты слышишь стон тонкой травы,
когда босиком спешишь поутру
к тихому плеску речной синевы?
Там, за спиной твоей, травы умрут
в чистых слезах прохладной росы.
Там, надломившись, себя не тая,
ввысь устремится крик муравья, -
скорбною тенью в листах камыша
он, распростершись, падет, не дыша.
Маленький мир, прости за цинизм
этих испуганных ломаных строк.
Падают капли дождя сверху вниз,
дальше петляют следы босых ног...
Крик муравья
© Copyright: Светлана Алая, 2015
Свидетельство о публикации №115121603791
Свидетельство о публикации №115121603791
Рецензии