Прости

Облетают листья с ивы.
Осень дружится с зимою.
Почему доселе живы
Наши души под Луною?

Почему не рвётся пряжа
Из кудрявой пены вишен?
Голос сердца, может даже,
В холода яснее слышен.

Облетают, улетая
В мир лилового заката...
И у края, и у края
Губы скажут виновато:

"Прости".


Рецензии