Прости
Осень дружится с зимою.
Почему доселе живы
Наши души под Луною?
Почему не рвётся пряжа
Из кудрявой пены вишен?
Голос сердца, может даже,
В холода яснее слышен.
Облетают, улетая
В мир лилового заката...
И у края, и у края
Губы скажут виновато:
"Прости".
Свидетельство о публикации №115121601658