Над крепостью старой пылает закат

Над крепостью старой пылает закат.
Он ал, как дорога, ведущая в ад.
Он красен, как воды защитного рва.
Пунцов, как залитая кровью трава.
Колышутся  флаги, пугая ворон,
которых привлек умирающих стон.
И юным подлеском, что за день созрел,
на древках дрожит оперение стрел.
Уж трудно дышать. Застит свет пелена.
Мне голову давит, что рассечена, 
пропитанный кровью атласный тюрбан.
И низко гудит на ветру барабан.
Чу…. Слышу шаги «милосердной сестры».
Удар её точен. Движенья быстры.
И «милости жезл» не дрогнет в руке.
Скорее, прошу! Слышу птиц в ивняке. 
А ветер, гуляющий в кронах берез,
Цветочные запахи с поля  принес.
И синее небо в лиловых  потеках…
Как страшно и тяжко в предсмертных потемках!
Уж рядом шаги. Трав поломанных хруст. 
Я слышу из  девичьих жалостных уст
Молитвенных слов торопливую  дробь.
А в серых  глазах – неподдельная скорбь.
Короткой зарницей блеснет под рукой
Клинок, что подарит мне вечный покой.
И тихо под пеплом угаснет мой пламень
Лишь только прошепчет последнее «Амен».