Встанешь утром, а за окном – неизменный лес:
Из деревьев если б, а то из машин-домов,
Пробегают прохожие, изо рта их пар поднимается до небес:
Не дыши, коль так отдать себя не готов.
И живут же многие, не дыша.
Берегут, укладывают внутри, мол, поспи, душа моя, отдохни.
Разбужу, как будет время, силы, пора добра.
А внутри все тоньше-тоньше живая нить,
И не шутка уже, не розыгрыш, не игра…
Вдруг, как будет нужно, и не проснется уже душа?
Так сереет платье белой души твоей,
Проступают на нем царапины и следы.
Не к тому говорю, что сейчас ее пожалей,
А к тому, что все, что внутри тебя – тоже ты.
Неужели хочешь ты все проспать?
Сны, что видеться будут там не цветного зонтика колесо,
И не будет историй про свадьбу кукол, мышиный пляс…
Брат Лукойе на темной лошади крутит свое лассо,
Или что еще он там нам припас.
– Просыпайся, милый, просыпайся, пора вставать.
***
© Copyright: Марина Мухачева, 2015
Свидетельство о публикации №115121509327
Свидетельство о публикации №115121509327
Рецензии