Пропахло порохом, бедой,
Пыль поднимает кирзовый сапог.
Туманом стелется на землю вой,
А в перерывах телефонный диалог:
Ну как ты там,сынок?
Ты не болеешь,сыт,одет?
Любимый, слышишь,умоляю!
Ты не снимай бронежилет...
От слез канавы на щеках
И то уже не слезы, кровь.
Теряем счет убитым сыновьям
И воет материнская любовь.
С надрывом воет,из груди,
Рыдая землю грызть готова.
А смерть все пляшет впереди
И косит, превращая все в полову.
За лезвие косы схватила мать,
Прижала к сердцу,посинели руки.
Пытается оружие забрать,
Чтоб прекратить страдания и муки
Её невидимые силы оттолкнули
Им всем плевать, что раны на груди
Чтоб вы в крови все, в этой, утонули!
Господь!Я умоляю! К миру приведи!
09.08.14г.
БЕДА
© Copyright: Гуртовенко, 2015
Свидетельство о публикации №115121508019
Свидетельство о публикации №115121508019
Рецензии