В омуте времени

(Когда не пишутся стихи…)

                На перепутье лет лихих,
                Где тонко, там обычно рвется.
                Коль не слагаются стихи,
                Видать, безрадостно живется.

Когда не пишутся стихи,
Видать, невесело живется,
Ну, разве что принять стрихнин,
А что еще нам остается.

И в самом деле, что за жизнь,
Со рта коль не слетает рифма,
Когда нет «родин» и «отчизн»
И за границей та же ширма,

Рождает песню где не стих,
А по тамтамам бой десницы,
Где автором сбежавший псих
Психиатрической больницы.

Высокий слог там ни к чему,
Там рифмоплетство лишь в почете,
И ни бумаге, ни перу
Давно уж стих не подотчетен.

В стихосложении – красота,
Телосложению аналог,
А примитив и простота,
Как молодежь, берут всё налом.

И вот охвачен шар земной –
Синдромом чертовой болезни:
Ни царь не может, ни герой
Искусство сделать чуть полезней.

Уже давно отравлен мир…
С тех пор и появилось порно,
Когда Малевич Казимир
Квадрат намалевал свой черный.

Куда смотрел двадцатый век,
Когда писал Сергей Есенин
Поэму «Черный человек»…
Наверное писал от лени.

Так очернять страны разбег
Те двое, видно, спьяну стали,
Но почему тот страшный век
Потом серебряным назвали?





Явились в мир Аполлинер,
Кузьмин, Бурляев и Пикассо,
А также Гитлер Адольф, герр –
И все на бой бросали массы.

Пусть даже был он Пикассо,
Но где «гражданственность позиций»?
Накинули б ему лассо,
Не искажал чтоб людям лица.

А то: «кубист», «сюрреалист»…
Да вивисекция сплошная!
Ещё гордились:  коммунист!
 Вот кто бы нас довел до рая!

Мы эпидемией его
Как будто бы переболели,-
Иммунитетом от него,
Однако же, не овладели.

Вот новая ещё чума –
Грипп мексиканского разлива,
Сошла Вселенная с ума,
Используя наш мир для слива.

С чего же, вспомните, теперь
Всё началось? (Смотрите выше!)
И сколько нам ещё терпеть
Жизнь без стихов в стихийной нише?

Лечиться нам пора давно –
До пандемии так недолго,
Но если мы уже говно,
Ну, разве Бог поможет только.

Ну, а пока звучит тамтам,
Зовет труба и сакс играет,
Нам со стихом ни здесь, ни там
Жить на земле не угрожает.

Ещё осталась целина:
Там Арктика, Тибет и Бирма,
Стихи пишите в цель и на,
На память долгую и мир вам!…

Коль не слагаются стихи,
Уже ничто нам не поможет.
Лишь воды времени тихи
Сомкнутся над тобою, Боже.