С днём рождения, Илья Бестужев!

Дорогой Илья!
С днём рождения!
Площадка Единомышьленников желает Вам  неиссякаемого вдохновения и юмора,  творческих успехов!

Друзья, поздравляйте и читайте стихотворения: http://www.stihi.ru/avtor/dekabrist
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~



«Пряничный домик»

На развилке путей, на распутьях белесых сугробов,
В неприкаянных снах, где дома бестелесны, как духи,
Где по лужам из соли дырявая шлёпает обувь,
А перчатки не в силах скрывать, как обветрены руки,

Там, где ветки деревьев пусты и скупы, как скелеты
Где асфальт видит сны чёрно-белых своих кинохроник,
У платформы стоит, ожидая неспешное лето,
В окруженьи сугробов невидимый пряничный домик.

Там тепло и уютно. Там кошки и бабочки вместе
Тихо водят со свечками танец теней в полудрёме,
В небесах облака - из пшеничного сдобного теста
Выпекают судьбу, засыпая под утро в истоме.

Там рассвет расцветает, стучась в леденцовые окна,
Превращая снега в круговерть зацветающих яблонь,
Рассыпаясь по стенкам подсолнечно-заячьим скоком,
Распускаясь жасмином в задраенных на зиму рамах.

...Вдоль перрона метель надувает февральские вирши,
Наметает тоску мне в подставленный ковшик ладоней.
Я в окошечко гляну. И тихо спрошу у кассирши:
Сколько стоит билетик до станции Пряничный Домик?
«Утро. Пять минут тишины»

Закончились танцы. Тропинка вдоль речки,
Туман – покрывалом седым.
Ты? Здравствуй… Признаться, нежданная встреча.
Так что же? О чем – помолчим?..

Вчерашний закат был – багрово-кровавым,
Над ночью – краснела луна…
Скажи, почему в луговом разнотравье
Струною – звенит тишина?

Предчувствия? Мёрзлою глыбой на сердце - 
Тревога. Секунды – песок.
И веточкой в нем завороженно чертим
Безмолвное кружево строк.

Послушай, а может мы просто – тоскуем,
Устав от непрожитых лет?
В такой же июнь нашим не-поцелуем
Был - порван счастливый билет…

А знаешь… Когда-то мы были неправы.
Былое исправить – нельзя.
Наводим – сближением рук – переправы.
Молчим. Все расскажут глаза.

Прислушайся… Тише… Июнь – поцелуем
Припал к пересохшим устам.
Еще пять минут тишины. Потанцуем?
Поверим – рассыпанным снам?

Еще пять минут предрассветного счастья.
Прощальный подарок судьбы?
Вот-вот наша хрупкая не-сопричастность
Развеется ветром, как дым.

На западе – рокот далеких моторов.
Рассвет. И багрянцем лучи
Бликуют на крыльях чернильного строя.
Еще пять минут. Помолчим?

Хрустальное утро. Притихшие птицы.
Еще – пять минут тишины.
Давай сговоримся друг другу присниться?
В шесть вечера? После войны…
«Томик Пушкина»

В небе тучи – седее грифов,
Прогорают уголья в печке,
И трещат по угольям рифмы,
Не убиты у Черной Речки.

В черных пашнях грачи пируют,
В черной башне мудрец укрылся,
Не в пиру, да и не в миру я,
На деревьях – стихи, как листья.

Пахнет ладаном и анчаром
Городская шальная полночь,
В каждой строчке сокрыты чары
Петербуржских игристых сборищ,

И кричат на рассвете сойки,
Недосказанное рифмуя,
О прогулках вдоль сонной Мойки,
О мгновеньях, о поцелуях…

Как собака идет по следу,
Как на юг улетают птицы – 
Я в Михайловское уеду.
Пусть мелькают часы и лица,
Пусть рифмованным виснут бредом
Небеса над смурной столицей – 
Поэтические беседы… 
Томик Пушкина. И… Не спится.
«Блиц-туман»

Туман опустился седым покрывалом
На мокрые крыши, сады и дома.
Крадется в тумане старуха-усталость,
А следом - продрогшая кошка-зима

Размазаны краски. Заглохшие звуки,
Застывшая осень, заплаканный дождь
Тумана холодные, липкие руки
Ползут под одежду. Тоскливо. Но все ж -

Подняться повыше (хотя бы на крышу)
Лазурного неба коснуться рукой,
Осеннюю песню - да просто услышать
И выпить, как рюмку, прохладный покой…
«Листопад»

Когда сумрак вечерний крадется чуть слышно по улицам
И оранжевым пламенем бродит по стеклам закат,
Умирающий день тихо просит простить, и зажмуриться,
И впустить к себе в душу шумящий вокруг листопад.

Облетевшие листья беспечно кружатся над парками:
Это пишут деревья прощальные письма свои,
Вспоминая о лете с ночами таинственно-жаркими,
Где ковыльные перья писали стихи о любви.

От родных берегов, как всегда, отплывает по осени
Мой истрепанный в битвах и бурях бродяга-фрегат,
По волнам облаков, в небо серое с легкою просинью
Где в скулу корабельную бьется волной листопад

Моя жизнь, словно карта, дождливою сеткой размечена,
Вместо лоции – томик стихов и бутылка вина.
Бьется осень, в душе и в бортах оставляя отметины,
Лишь за тучей, играясь в маяк, тускло светит луна

Чередуя грехи и  мольбы к чистоте Богоматери,
По затрепанной карте в проливы вхожу наугад,
Стаей птиц перелетных крадется октябрь в кильватере
И завесой дождя шелестит за бортом листопад

За вращеньем Земли осень движется поступью мерною,
Устилая поля тускло-бронзовым хрустким ковром
Непрочитанных писем, несказанных слов и, наверное,
Недопрожитых жизней, зачеркнутых вдруг серебром.

И на лунный маяк,  потерявшись в морях и созвездиях
Зыбким призраком правит разбитый штормами фрегат,
А вдоль палубы осень печальною птицею шествует,
Принося за дождями, как письма без слов, листопад.


.-..-.
`·.·;
;/
/;
/ \

Букет от Анны Шуберт.