"Хромает мат-часть" – скажет мне безусловно продвинутый -
"Козырная масть выпадает не всем - только избранным".
Как пчёлы на мёд, к тем, кто бедный, больной и покинутый
Слетаются музы. (Есть пунктик к одеждам застиранным?)
Голодный художник для них, словно мёдом намазанный.
Сосуд с виду прост, но бесполой Любви преисполненный.
Ему б ненавидеть весь мир, впопыхах недосказанный,
Но любит, как боцман стихию, морями просоленный.
В нас страсть к рифмованию, знать, изначально заложена.
Прибегнув к старанию, каждый, наверное, справится
Из слов и идей, как седой холостяк, неухоженных,
Сложить пару строк, пока кофе для завтрака варится.
Похоже и очень, что люди, ещё до истории,
До лун и потопа, до рыцарей и до крещения,
Летая меж звёзд, населяли миров территории,
Где были стихи повседневною формой общения.
Inner Poet
© Copyright: Славикмасликов, 2015
Свидетельство о публикации №115121502082
Свидетельство о публикации №115121502082
Рецензии
