На море шторм. Бьют в скалы злые волны. Не видно ч

На море шторм. Бьют в скалы злые волны.
Не видно чаек – ветер, хлябь и дождь.
А знаешь что, к чему сидеть покорно
И ждать – что будет то,
                что не вернёшь?

К чему сидеть у старого камина,
В стакане что-то – чай или коньяк,
И вспоминать – с усмешкой глядя мимо
Огня, что бьётся сквозь осенний мрак?

Смола трещит, поленья полыхают,
Поближе ноги протянуть к огню.
К чему всё это? Может кто-то знает,
Закашлявшись вдруг с хрипами в дыму.

А я бы, знаешь, встал сейчас к штурвалу,
Пристёгнут карабинами к тросам,
И спорил с ветром - не вином сам пьяный,
Крича с восторгом этим голосам,

Слышны что в ветре, тени пляшут в пене,
Зовут взлететь вверх с гребнями волны.
Ну что ж, к звезде! И сверху, как в измену -
Вниз, в пропасть – будто
                уж осуждены, -

Ведь наша жизнь – паденья и измены,
И взлёт быть может. А быть может – нет.
К чему сидеть, упёршись взглядом в стену,
Тянуть со скрипом колесницу лет -

Что вспомнить там, в момент один короткий,
Какою фразой подвести черту?
Взлетевши вверх, пусть вздох один, негромкий.
И после - к чёрту, с лодкою ко дну.