Поэзии без имени Есенин
Существовать не может априори,
Его стихи - как солнце в день весенний,
Точнее даже - шторм в открытом море.
Мне жаль всех тех, кто видит в нём гуляку,
А не поэта с искренней душою,
Есенин оттого и рвался в драку,
Что совладать не мог с глухой тоскою.
Да, он топил её в своём бокале,
Но есть стихи, он всё в них объясняет.
Читали, восхищались, запрещали,
А, ведь, поэзия не умирает.
Всего лишь тридцать...жаль, что только тридцать,
Он должен был прожить гораздо дольше...
Чтоб видеть вновь восторженные лица,
Чтоб от его стихов мороз по коже...
Есенин
© Copyright: Ирина Винятинская, 2015
Свидетельство о публикации №115121510874
Свидетельство о публикации №115121510874
Рецензии