Вирджиния Беннетт

Сонаты поют о прекрасном, вшивают цветы
В сердца огрубевших, давно не целованных дам.
К Вирджинии Беннетт не только декабрь остыл.
Вирджинию Беннет не только февраль целовал.

Миндальные пряди не вьются, а тонким шарфом
Скрывают замерзшую шею от новых гостей.
Вирджиния дома - покой, а на улице - шторм,
Как будто вокруг нет ни зданий, ни собранных стен.

- Ты что-то хотела сказать мне, да только о ком? - Дюан мимолетно срывает с молчания шаль.

Вирджиния ест землянику всегда с молоком,
И пахнет всегда земляникой.
А в голосе сталь.

- Мне кто-то сегодня отправил по почте стихи. Я даже не знаю, куда мне теперь их девать.. И адрес не виден, и в целом из сотен стихий мне эту, увы, никогда целиком не принять. В поэзии много чужих и запачканных рук, где липкие пальцы твоё вынимают нутро. Я слышу в груди метроном, этот.. правильный звук. Поэты - строгают стихи про любовниц и ром. Я помню, однажды мне кто-то оставил листок.. Слова подзабыла, но в целом могу их связать: "Волшебная Беннетт. Прости, я немного не смог. Такой уж я есть. Да, испортил. Ни дать и ни взять".
А знаешь, в чем соль? Этот почерк до боли знаком. И те закорючки над буквами, эти черты..

Дюан присмотрелась к листам, отмечая наклон.
Прямой, словно в полном пике пролетел и застыл.

Вирджиния выбросит строчки порывом в окно.
Заметки на стенах заклеит, в тетрадь не внесёт.
Расскажет Дюан, как спастись схемой Блока - вином.

- А что этот кто-то испортил?
- Немножечко всё.