За кусочек

Зона...
Две тысячи второй.
Санчасть.
Больные зэки.
Санитарю.

Приносят Кустова шестидесяти годов.
Отряд номер тринадцать.

Он одноног.
Инсульт.
Сознанья ноль.
На вывоз в город.
Документ готов.
 
Прошла неделя.
К нам его обратно.
В сознании.
Коль можно, так сказать.
Полуживой.

Без речи.
Только звуки.
Глаз блуканье.
Еще пять лет, ему здесь отбывать.
Но врач сказал всю истину, заранее.
 
Эх бедолага.
Чью-то жизнь сгубил. 
И вот...
Какие, в топку, чувства?

И ходит под себя.
Стенает жизнь.
Никто не хочет ухаживать за ним.
Кому, там это нужно?
Заратустре.

Взвалил на горб таскаю на себе.
На подмывание, на туалет, на воздух...
Нечленораздельные в мой адрес...
И плевки. 
Когда кормил живую смерть,
С той гнутой ложки.

Давай старик...
Но, как ты задолбал...
Поправишься еще!
Назло судьбине!
 
Он судорожно кое-как глотал,
Баланды муть, и слёзы, иногда, благие.
Смотрел в его глаза пять раз на дню.
Чего-то ждал в них рассмотреть...
Чего-то...
Пол года я откладывал конец.
Пол года, философских дней природы.
   
Здорово Куст!
Обед к тебе пришел.
Жрать будешь?
Но всегда в ответ ммычанье...

Все ясно...
Открывай свой ресторан.
Сейчас свой рот...
Давай глотай баланду...
 
Запомнил навсегда его лицо.
Сам буду помирать, припомню обязательно.
Чтоб памятью просить на свете том.
Немного рая...
За кусочек со-страдания.