Я наощупь бреду, как слепая,
как идут по зыбучим пескам,
по земле осторожно ступаю,
чтоб тебя в себе не расплескать...
Впрочем, нет... Я тебя расплескаю
по дорогам, полям, облакам,
по пескам, по камням и по скалам,
по бездонным векам и стихам...
Постигаю твою неизбежность,
и, тобою полна до краёв,
будоражит и буйствует нежность,
перехлёстывая окоём...
Я тебя извлеку из столетий,
и заполню тобой бездну лет,
я тебя пропою на рассвете
и озвучу тобой белый свет,
где твоё неуёмное эго,
не вмещаясь в телесный объём,
и моё беспокойное эхо
бродят, нежно обнявшись, вдвоём...
Что убрать? Переставить местами?
Шоры? Шторы? Зашуганность ширм?
Зашуршим безоглядно листами
и безбожно в стихах нагрешим...
Что принять — королевство ли, рабство?
Что стерпеть — лютый холод, жару,
чтоб собою заполнить пространство,
что замкнёт в себе круг твоих рук?..
Круг рук
© Copyright: Ирина Юрчук, 2015
Свидетельство о публикации №115121405821
Свидетельство о публикации №115121405821
Рецензии